Я жить то не умею не то что умирать

Содержание

Я жить то не умею не то что умирать

Дмитрий Содман-Михайлов запись закреплена

Сегодня исполняется 85 лет со дня рождения одного из любимых, знакомых со времён юности барда, Юрия Кукина…
СОЛДАТ КИПЛИНГА
Опять тобой, дорога, желанья сожжены,
Нет у меня ни бога, ни чёрта, ни жены.
Чужим остался Запад,
Восток – не мой Восток,
А за спиною запах пылающих мостов.

Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера.
Победа, как расплата, зависит от утрат;
Тринадцатым солдатом умру – и наплевать!
Я жить-то не умею, не то что убивать.
Повесит эполеты оставшимся страна,
И к чёрту амулеты – их стёрты имена!
А мы уходим рано, запутавшись в долгах,
С улыбкой д’Артаньяна,
В ковбойских сапогах.

И миражом пустыни сражённый наповал,
Иду, как по трясине, по чьим-то головам;
Иду, как старый мальчик, куда глаза глядят.
Я вовсе не обманщик, я Киплинга солдат.

ГОНИМЫЕ ВЕТРОМ
Не надо, не надо, не думай об этом!
Всё, что тебя мучит, осталось вдали.
Уходим, уходим, гонимые ветром,
По гребням Памира, по крыше земли.
Усталость спасёт от ненужных сомнений,
И холод поможет заботы забыть,
И склонятся, сдвинув морщинами тени,
Серебряных гор утомлённые лбы.

Фантазия ветра уродует камень,
Капризной судьбы ненадёжна рука.
Струна километров звенит под ногами,
И горные реки взрезают века.
А утром, при первом же всплеске рассвета,
Когда открывает глаза красота,
Уходим, уходим, гонимые ветром,
По пыльным дорогам, по снежным хребтам.

ОСЕННИЕ ПИСЬМА
Потянуло, потянуло
Холодком осенних писем,
И, в тайге гремящий выстрел
Ранил птицу и меня.
Думал, всё во мне уснуло,
Не важны ни боль, ни смысл.
Защемило, затянуло
В печь осеннего огня.

Что же делать, что же делать?
Постучаться в ваши двери
И, как будто от убийцы,
От себя себя спасать?
Первым к вам войдёт отчаянье,
Следом я – ваш Чарли Чаплин,
Жизнь, как тросточку, кручу я,
Сделав грустные глаза.

Невезенья, неурядиц
Стал замёрзшим водопадом.
Мне тепла от вас не надо,
Не тревожьте водопад!
Только осень – листопадом,
Только ты – прощальным взглядом.
Я просил тебя: «Не надо!», –
Всё вернули мне назад.

Уезжал в зелёный омут,
Убегал в волшебный город,
И в прыжках сквозь арки радуг
Сам себя тренировал.
Знал же, знал, что не поможет,
Приобрёл ненужной ложью
Пустоту ночей бессонных
И восторженных похвал.

Потянуло, потянуло
Холодком осенних писем,
Жёлтых, красных, словно листья,
Устилающие путь.
И опять лицом в подушку –
Ждать, когда исчезнут мысли,
Что поделать? Надо, надо
Продержаться как-нибудь.

ГОРОД
Горы далёкие, горы туманные, горы,
И улетающий, и умирающий снег.
Если вы знаете – где-то есть город, город,
Если вы помните – он не для всех, не для всех.

Странные люди заполнили весь этот город:
Мысли у них поперёк и слова поперёк,
И в разговорах они признают только споры,
И никуда не выходит оттуда дорог.

Вместо домов у людей в этом городе небо,
Руки любимых у них вместо квартир.
Я никогда в этом городе не был, не был,
Я всё ищу и никак мне его не найти.

Если им больно – не плачут они, а смеются,
Если им весело – грустные песни поют.
Женские волосы, женские волосы вьются,
И неустроенность им заметет уют.

Я иногда проходил через этот город –
Мне бы увидеть, а я его не замечал.
И за молчанием или за разговором
Шёл я по городу, выйдя и не повстречав.

Поездом – нет! Поездом мне не доехать.
И самолётом, тем более, не долететь.
Он задрожит миражом, он откликнется эхом.
И я найду, я хочу, и мне надо хотеть.

ПЕСЕНКА ПОЗДНЕГО ПРОХОЖЕГО
Я возвратился, сбросил
С плеч ожиданья груз.
Я говорю: «Здравствуй, осень!»
Я говорю: «Здравствуй, грусть!»
Окна считаю взглядом,
Словно считаю дни.
Те, что проходят рядом,
Тоже совсем одни.

Лишь тени прохожих на мостовой.
Что же, что же будет с тобой?

Падают жёлтые листья,
Прячут мои следы.
Падают, словно мысли –
Как избежать беды.
Ветер смешает листья,
Люди их втопчут в грязь.
И что нет вечных истин,
Вспомнишь в который раз.

Лишь тени прохожих на мостовой.
Что же, что же будет с тобой.

ПАРОДИЯ НА АЛЕКСАНДРА ГОРОДНИЦКОГО
Когда на сердце тяжесть и плохо в животе,
Спешите к Эрмитажу, пусть даже в темноте,
Где без питья и хлеба – тюремного пайка,
Атланты держат небо на каменных руках.
Атланты держат небо на каменных руках.

Держать его махину – не мёд и не шашлык,
Особенно кто хилый и с детства не привык.
А рядом бабы ходят, с друзьями водку пьют.
А им колени сводит – им смены не дают.

Стоят они, ребята – точёные тела,
Поставлены когда-то в чём мама родила.
И вдруг, на эти штуки ужасно разозлилясь,
Они отпустят руки, и небо с неба – хрясь!

И даже над Канадой не будет синевы.
«Не надо, ох, не надо!» – так закричите Вы.
Надежда сохранится до той поры пока
Подержит Городницкий на собственных руках.

Источник

Я жить то не умею не то что умирать

14.11.1941, преодолевая минные заграждения,подорвалась подлодка Л-2 Спаслось трое.Вместе с экипажем погиб штурман лодки, поэт Алексей Лебедев. https://pbs.twimg.com/media/CxOPamAWgAA3qJ0.jpg

Мы попрощаемся в Кронштадте,
У зыбких сходен, а потом —
Рванется к рейду легкий катер
Раскалывая рябь винтом.

Вот облаков косою тенью
Луна подернулась слегка,
И затерялась в отдаленье
Твоя простертая рука.

Опять над морем виться флагу
И снова и суров и скуп —
Балтийский ветер студит влагу
Твоих похолодевших губ.

Уходят врозь пути кривые,
Мы говорим « прощай» стране;
В компасы смотрят рулевые,
И ты горюешь обо мне.

… Но если пенные объятья
Нас захлестнут в урочный час,
И ты в конверте за печатью
Получишь весточку о нас, —

Не плачь, мы жили жизнью смелой,
Умели храбро умирать.
Ты на штабной бумаге белой
Об этом сможешь прочитать.

Переживи душевный холод,
Полгода замуж не спеши,
А я останусь вечно молод,
Там, в тайниках твоей души.

И если сын родится вскоре,
Ему одна стезя и цель,
Ему одна дорога — море,
Моя могила и купель.

Писатель-маринист Олег Глушкин:
Впервые я услышал об Алексее Лебедеве от Елены Вечтомовой — ленинградской поэтессы, вдовы погибшего поэта-моряка Юрия Инге, которая вела занятия литературного объединения в кораблестроительном институте. Я тогда писал стихи и был старостой этого студенческого кружка молодых поэтов. Она прочла нам стихотворение « На стрельбах» о морском коте, и нас так заворожил ритм этого стиха, что мы на следующее занятие, не сговариваясь, принесли нечто свое подобное, но ничто, сочиненное нами, не смогло сравниться с произведением мастера:

Жил на линкоре рыжий кот,
Заносчивый, как дьявол,
Но службу знал на полный ход —
Не зря он с нами плавал.

Зрачки покашивая вбок,
Кот шествовал повсюду,
И уверял команду кок,
Что весит он полпуда.

Как штурман знает берега,
Заливы, мели, мысы,
Так кот знал личного врага,
Враг назывался — крысы…

В, казалось бы, шутливом стихотворении поэт сумел достичь краткой и зримой образности. Алексей Лебедев постоянно печатал свои стихи на страницах газеты « Красный Балтийский флот» ( ныне « Страж Балтики»). Газета эта была старейшей среди подобных ей, основанная в 1919 году при содействии Максима Горького, она сразу же стала местом притяжения литераторов.

Источник

Схватка

Вольное переложение стиха Редьярда Киплинга «Если сможешь» из к/ф «Схватка»

Я ринусь в бой, достойный схватки.
Последний на мой век.
Живи и умирай в сей день,
Живи и умирай в сей день.

Редьярд Киплинг. «Если сможешь»

Сумей, не дрогнув среди общей смуты,
Людскую ненависть перенести
И не судить, но в страшные минуты
Остаться верным своему пути.
Умей не раздражаться ожиданьем,
Не мстить за зло, не лгать в ответ на ложь,
Не утешаясь явным или тайным
Сознаньем, до чего же ты хорош.

Другие статьи в литературном дневнике:

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Источник

И он говорит ей с чего мне начать, ответь

И он говорит ей: «С чего мне начать, ответь, — я куплю нам хлеба, сниму нам клеть, не бросай меня одного взрослеть, это хуже ада. Я играю блюз и ношу серьгу, я не знаю, что для тебя смогу, но мне гнусно быть у тебя в долгу, да и ты не рада».

Говорит ей: «Я никого не звал, у меня есть сцена и есть вокзал, но теперь я видел и осязал самый свет, похоже. У меня в гитарном чехле пятак, я не сплю без приступов и атак, а ты поглядишь на меня вот так, и вскипает кожа.

Я был мальчик, я беззаботно жил; я не тот, кто пашет до синих жил; я тебя, наверно, не заслужил, только кто арбитры. Ночевал у разных и был игрок, (и посмел ступить тебе на порог), и курю как дьявол, да все не впрок, только вкус селитры.

Через семь лет смрада и кабака я умру в лысеющего быка, в эти ляжки, пошлости и бока, поучать и охать. Но пока я жутко живой и твой, пахну дымом, солью, сырой листвой, Питер Пен, Иванушка, домовой, не отдай меня вдоль по той кривой, где тоска и похоть».

И она говорит ему: «И в лесу, у цыгана с узким кольцом в носу, я тебя от времени не спасу, мы его там встретим. Я умею верить и обнимать, только я не буду тебя, как мать, опекать, оправдывать, поднимать, я здесь не за этим.

Как все дети, росшие без отцов, мы хотим игрушек и леденцов, одеваться празднично, чтоб рубцов и не замечали. Только нет на свете того пути, где нам вечно нет еще двадцати, всего спросу — радовать и цвести, как всегда вначале.

Когда меркнет свет и приходит край, тебе нужен муж, а не мальчик Кай, отвыкай, хороший мой, отвыкай отступать, робея. Есть вокзал и сцена, а есть жилье, и судьба обычно берет свое и у тех, кто бегает от нее — даже чуть грубее».

И стоят в молчанье, оглушены, этим новым качеством тишины, где все кучевые и то слышны, — ждут, не убегая. Как живые камни, стоят вдвоём, а за ними гаснет дверной проём, и земля в июле стоит своём, синяя, нагая.

Источник

Ю. В. Андропов стихи

Да, все мы смертны, хоть не по нутру
Мне эта истина, страшней которой нету.
Но в час положенный и я, как все, умру,
И память обо мне сотрет святая Лета.

Но сущее, рожденное во мгле,
Неистребимо на пути к рассвету.
Иные поколенья на Земле
Несут все дальше жизни эстафету.
—-
Сбрехнул какой-то лиходей,
Как будто портит власть людей.
О том все умники твердят
С тех пор уж много лет подряд,
Не замечая (вот напасть!),
Что чаще люди портят власть.
——
И пусть смеются над поэтом,
И пусть завидуют вдвойне
За то,что я пишу сонеты
Своей,а не чужой жене.
———
Лежу в больнице. Весь измучен,
Минутой каждой дорожа.
Да, понимаешь в жизни лучше,
Коль ж. сядешь на ежа.

Другие статьи в литературном дневнике:

Источник